Sou puta e gosto

+Parecem bandos de pardais,,,

2010-01-07T15:43:00.002Z

Não gosto de Putas venenosas. Aquelas que, de língua bifurcada, fazem tssttt a qualquer puta e cobram para o entalar.
Não gosto de Putas oxigenadas. A destilar um cheiro fétido de malidicência. São umas putas do caralho. Pobre caralho...

2010, ano do putedo

2010-01-06T23:05:00.005Z

E voltamos a escancarar as portas do bordel...

Mas já não somos apenas putas domesticadas.
Somos putas iradas, de língua viperina e prontas a destilar veneno... doa a quem doer.

Por isso, bem-vindos a 2010!

E depois do adeus

2007-04-26T15:58:00.000+01:00

Gostava mesmo de ser uma fodilhona tresloucada e faminta, como nos bons velhos tempos. Aproveitava os nevoeiros da praia, os bancos do carros, a caruma molhada, as nesgas das rochas, o silêncio das paredes. Era em todo o lado, rapidinhas ou fodas lentas, pecados mortais que me injectavam esperma nas veias e me punham a pele mais luzidia. Mas acho que me murchou a flor. Começou por cair uma pétala, depois enjoei as quecas na banheira, o atrito era grande e a ausência de fluidos aumentava as dificuldades do vai- vém de amores. A cama e o tapete já não me ofuscavam as vistas com cenários de fodas imaginárias. A cama é para dormir. O tapete para sacudir. Estranho. Onde anda a puta? Parece que apenas me resta o interior da flor, quentinho e ainda elástico, mas em desuso. Sinto o gelo a pingar na gruta, imóvel e secular. Se não fosse tão gelado criava mofo.

Como uma vampira sexual, suguei-te o calor, que se extinguiu com o tempo. A total ausência de paixão dos gestos foi-te tirando a tusa. Deitados no sofá, não me apetece estimulações nem beijos na boca. Arrepio-me de tédio quando me tocas os mamilos. Enfado-me e apetece-me conversar sobre banalidades. Onde andam as cuecas para as vestir depois? Dou por mim a fantasiar com outro, de olhos verdes e asneira pronta, um bardamerda sem nível, com um físico capaz de me fazer ter orgasmos sem sequer me aproximar. Invadiu-me os pensamentos e roubou-me de ti. Anulamo-nos, com o nosso gigantesco amor. O fogo que era medonho e grotesco virou uma luzinha ténue. Dissemos adeus e fomos rebolar para outras camas, mais cinzentas.

Anos depois, telefonas-me e queres que te ajude. Não consegues foder com a tua mulher sem pensar em mim. Nós dois que nos apagámos mutuamente, vemos agora renascida a centelha sexual. Agora que estamos longe. Agora que tu já não tens ciúmes do fantasma de olhos verdes que nos invadia a cama. Agora é tarde. É demasiado tarde, sabias?

Hollywood bitch

2007-04-22T23:23:00.000+01:00

Todos os dias traço filmes na cabeça. Realizo-os, produzo-os, escrevo os argumentos e sou, muitas vezes, a actriz principal. Na minha vida, tudo é digno de uma película cinematográfica: a minha forma de amar, o meu filho, o meu gajo, os sítios onde vamos, aquilo que vivemos, o que me comove, TUDO!
Sempre que estou a viver determinada situação ou sentimento, tenho a capacidade de o projectar numa série de imagens. Geralmente, são sonorizadas por música, como num videoclip. Passeio por uma praia vazia, ao final da tarde, com o miúdo pela mão; andamos descalços e os nossos pés tocam a água; estamos vestidos e temos as calças de ganga com dobras à pescador; oiço o "Bad Day" do Daniel Powter; durante o refrão, dou pontapés nas ondas pequenas e troco sorrisos cumplices com ele. Enquanto idealizo o filme, não consigo deixar de me emocionar e salta-me uma lágrimazita do olho... é comovente, juro!
Mas nem só de realidades se fazem os meus filmes. Na cabeça, também, vivo intensamente dramas que não são meus, vibro com vitórias que [ainda] não são minhas, tenho outros nomes, outros rostos, outras famílias. Já me chamaram teatral, mas não... eu sou é hollywoodesca. Tenho a imaginação cheia de efeitos especiais, de bandas sonoras, de diálogos, de romance, de dor e de felicidade. Dezenas de actores e actrizes que esperam ser distinguidos com um Oscar.
Se há coisa que aprendi desde miúda foi a viver outras vidas da única forma que me era possível: sonhando! Eram tantos os papéis a interpretar que dava por mim a falar sozinha, a chorar de felicidade ou de tristeza, por algo que só acontecia cá dentro. Umas vezes, era a heroína, a vilã, a protagonista, rica ou pobre, bonita ou feia... noutras, personagem secundária ou, simplesmente, figurante, mas sempre a criadora das cenas, o Deus do meu mundo.
Mais do que uma grande puta ou do que uma puta-do-caralho, sou uma grande realizadora. E o filme da minha vida quem o faz sou eu.

+Puta Madre

2007-04-19T23:26:00.000+01:00

O(a)s filho(a)s da Puta que existem não vieram todos de um útero putrefacto. De um grelo bem usado, inchado da prática, calejado dos entalanços.
Nem todos os filhos da Puta (ou filhas- que é o que há mais para aí) o são porque as suas pobres mães foram umas rameiras de primeira categoria. Nem todos provieram de umas meretrizes sebosas, mulheres do prazer porco.
Os filhos da Puta que eu conheço não merecem o epíteto. Não são nobres representantes. Não estão à altura.
Os filhos e filhas da Puta são, há séculos, sobrevalorizados no insulto, abençoados na ofensa e não o merecem. Aproveitam-se de um estigma ridículo esquecendo que Puta é Honra! Título invejável! Não é para qualquer um! A todos os filhos e filhas da Puta um aviso: as vossas mães podem ter sido umas senhoras desafortunadas. Mulheres de vida dura, vis e cruéis. E vós podeis ser uns sacanas do piorio, uns malfeitores invejosos. Esqueçam... as Putas residentes, as que se revêem em cada curva da palavra P-U-T-A, são senhoras de bom nome, de bons fatos e louvores. Boas palavras e famílias. Só gostam de levar com ele. Fazem-no com prazer, felicidade, alegria. Podem cobrar, de quando em vez, pelos préstimos. Têm de revirar os olhos para rever na memória o número de homens que lhes passou pelo pêlo. Aviam a despensa no Pingo Doce e aviam, pouco depois, o marido no balcão da cozinha. Ser Puta dá trabalho. É um dom.
Proponho outro impropério. Que um Filho da Puta passe a ser chamado, quando não o é, de Filho da Triste.
Tenho dito.

Quem disse que as putas não trabalham no Natal?

2006-12-25T23:00:00.000Z

Foi por alturas do Natal que perdi a virgindade. Mais concretamente, dia 29. Tinha apenas 16 anos... já lá vão quase 11.
Estava muito apaixonada... daquela paixão doentia, sabem? Ele insistia em fazermos sexo. Eu fazia tudo para o agradar. Já tinhamos tentado uma vez. Não consegui. Doía. Era avantajado, o rapaz.
Um dia, fui ter com ele e, sem termos falado sobre o assunto, soube em mim que tinha saído de casa menina e que entraria mulher. Tive cuidado na escolha da roupa interior e tinha a depilação feita. Foi em casa dele. Os pais não estavam. Não ouvi sinos tocarem, nem vi estrelas brilharem. Não foi mágico. Para ser franca, nem sequer foi bom. Foi previsível. Sabia que tudo iria acontecer daquela forma, naquele momento. Não me lembro sequer de quanto tempo durou. Ainda demoraram cerca de dois anos até ter o meu primeiro orgasmo. Foi, também, com ele.
Eu gosto de sexo, muito até. Na altura, não gostava. Uma foda qualquer não me chega, mesmo que me venha. Preciso de mais. Há um ponto de excitação que tenho de atingir para que o sexo seja satisfatório. É preciso que desperte em mim sentimentos porcos, fantasias obscuras e não realizáveis (que para mim são isso mesmo: fantasias, apenas). É preciso que tenha uma confiança e um à-vontade extraordinários com o tipo com quem vou para a cama. É preciso que ele saiba o que gosto e como gosto. É preciso que não haja limites, nem tabús. É preciso que o veja excitado, descontrolado. É preciso dominar e ser dominada. Exijo a entrega total, a mim e ao outro.
Gosto do sexo indecoroso... daquele que se dizia, antigamente, que não era para meninas de bem. É por isso que nunca quis ser uma delas e que prefiro ser puta.
Casei com o gajo que me dá o sexo que gosto... pena é que seja pouco, mas isso já é outra história ;)!

Lembrete

2006-12-19T10:42:00.000Z

Dia 22/12, não esquecer:

Ter um orgasmo.

Quando se gosta de sexo...

2006-12-13T16:06:00.000Z

(Ao acordar...)

(Eu) - Esta noite, sonhei contigo!
(Ele) - A sério? E o sonho foi bom ou foi mau?
(Eu) - Foi porco :D!
(Ele) - ...

Início

2006-12-08T00:43:00.000Z

Um dia, numa grande reportagem de um qualquer canal de televisão, ouvi uma puta dizer: Ando com ele entalado o dia todo e ainda por cima pagam-me para isso, o que é que eu podia querer mais?
Eu não ando o dia todo com ele entalado e muito menos recebo por isso... Sou puta, sim. Não troco sexo por dinheiro, mas todos os dias vendo um bocadinho de mim. Sempre que faço um frete, prostituo-me. Sempre que agrado alguém sem vontade, a bem da harmonia, cedo-lhe mais um bocadinho da minha alma.
Estou farta de ser esta puta. Quero ser uma puta diferente. Só atender os clientes que gosto, quando e onde quero.

E, para começar, quero ajudar a revitalizar este blog!
A vossa Meretriz.

FODA-SE*

2006-10-25T19:38:00.000+01:00

"O nível de stress de uma pessoa é inversamente proporcional à quantidade de "foda-se!" que ela diz.
Existe algo mais libertário do que o conceito do "foda-se!"?
O "foda-se!" aumenta a minha auto-estima, torna-me uma pessoa melhor.
Reorganiza as coisas. Liberta-me.
"Não quer sair comigo?! - então, foda-se!"
"Vai querer mesmo decidir essa merda sozinho(a)?! - então, foda-se!"
O direito ao "foda-se!" deveria estar assegurado na Constituição.
Os palavrões não nasceram por acaso. São recursos extremamente válidos e criativos para dotar o nosso vocabulário de expressões que traduzem com a maior fidelidade os nossos mais fortes e genuínos sentimentos. É o povo a fazer a sua língua. Como o Latim Vulgar, será esse Português Vulgar que vingará plenamente um dia.
"Comó caralho", por exemplo. Que expressão traduz melhor a ideia de muita quantidade que "comó caralho"?
"Comó caralho" tende para o infinito, é quase uma expressão matemática.
A Via Láctea tem estrelas comó caralho!
O Sol está quente comó caralho!
O universo é antigo comó caralho!
Eu gosto do meu clube comó caralho!
O gajo é parvo comó caralho!
Entendes?
No género do "comó caralho", mas, no caso, expressando a mais absoluta negação, está o famoso "nem que te fodas!".
Nem o "Não, não e não!" e tão pouco o nada eficaz e já sem nenhuma credibilidade "Não, nem pensar!" o substituem.
O "nem que te fodas!" é irretorquível e liquida o assunto. Liberta-te, com a consciência tranquila, para outras actividades de maior interesse na tua vida.
Aquele filho pintelho de 17 anos atormenta-te pedindo o carro para ir surfar na praia? Não percas tempo nem paciência. Solta logo um definitivo: "Huguinho, presta atenção, filho querido, nem que te fodas!".
O impertinente aprende logo a lição e vai para o Centro Comercial encontrar-se com os amigos, sem qualquer problema, e tu fechas os olhos e voltas a curtir o CD (...)
Há outros palavrões igualmente clássicos.
Pense na sonoridade de um "Puta que pariu!", ou o seu correlativo "Pu-ta-que-o-pa-riu!", falado assim, cadenciadamente, sílaba por sílaba.
Diante de uma notícia irritante, qualquer "puta-que-o-pariu!", dito assim, põe-te outra vez nos eixos.
Os teus neurónios têm o devido tempo e clima para se reorganizarem e encontrarem a atitude que te permitirá dar um merecido troco ou livrares-te de maiores dores de cabeça. E o que dizer do nosso famoso "vai levar no cu!"? E a sua maravilhosa e reforçadora derivação "vai levar no olho do cu!"? Já imaginaste o bem que alguém faz a si próprio e aos seus quando, passado o limite do suportável, se dirige ao canalha de seu interlocutor e solta: "Chega! Vai levar no olho do cu!"?
Pronto, tu retomaste as rédeas da tua vida, a tua auto-estima. Desabotoas a camisa e sais à rua, vento batendo na face, olhar firme, cabeça erguida, um delicioso sorriso de vitória e renovado amor-íntimo nos lábios.(...)"

* por Millôr Fernandes (excerto adaptado)

A luz na tua pele II

2006-09-19T17:40:00.000+01:00

A reconstrução fora morosa e delicada. Porém, passado 2 anos, o objectivo de recuperar a casa mantendo-a exactamente igual ao que fora no passado foi alcançado.

Como sempre acontece nestas situações, a polémica foi-se instalando à medida que as obras foram avançando.

Ela manteve-se firme e inabalável no seu propósito; a primeira parte da casa a ser recuperada – contra todos os conselhos técnicos – foram as águas-furtadas e ali assentou arraiais. Não raras vezes lhe bateram à porta a meio da noite. Quem e porquê nunca soube pois nunca atendeu. A hora de abrir a porta ainda não chegara. Também, não raras vezes, recebera bilhetes e cartas ameaçadores, ordenando-lhe que se fosse dali, que não era bem-vinda. Também esses foram ignorados.

Uma bela manhã de Março, o empreiteiro dirigiu-se a ela, com aquele ar acabrunhado e intimidado a que ela se habituara e que já vira em tantos homens que lhe dirigiam a palavra e informou-a que tudo estaria terminado e limpo dentro de 4 dias.

Ela agradeceu e recolheu-se nas águas-furtadas. Ali dançou e pulou de contentamento. A primeira parte, talvez a mais difícil, estava concluída.

(Continua)

O proibido e não desejado

2006-09-06T12:48:00.000+01:00

É curioso.

Não quero, não tenho vontade e não sinto atração.

Sinto-me bem com a minha vida, a de puta, digo. E não, não preciso de mais.

Mas não digam a ninguem que não gostam de ser assediadas, elogiadas e desejadas por um homem interessante e inteligente, sem primeiro terem passado pela situação.

A verdade é que sabe bem e eleva o ego. E não estou preocupada pois estou certa do meu não. A falta de respeito não existe, e havia já muito anos que não sabia o que é "Flirting".

Não, não há nada fisico.

O final vai ser uma amizade, mas o presente é uma virtual brincadeira excitante e alguma cumplicidade.

Condenações, moralismos, venham eles!

A luz na tua pele

2006-08-16T13:00:00.000+01:00

O ar destilava o cheiro acre de corpos suados de outrora misturado com o odor enjoativo dos charutos e bebidas esquecidos.

Já não havia música; o piano há muito que não sabia o que era ser acariciado e a grafonola esquecera o tempo em que fora a rainha da festa, apaparicada e tocada por todos.

No chão, jaziam displicentes peças de roupas que o tempo amarelecera; peças de roupa com passado, com história, com paixões e ódios; peças de roupa que foram acariciadas, arrancadas, beijadas, lambidas, manchadas…

Ela avançou pela sala e pareceu-lhe ouvir ao longe o gargalhar de mulheres que há muito haviam desaparecido.

À sua passagem, o pó começou a levantar e quando afastou os reposteiros e a luz do sol entrou, milhões de partículas coloridas pairavam ao seu redor.

Lá fora, o jardim outrora faustoso, não era mais do que um matagal desordenado e incontrolável. A fonte sempre engalanada, exibia o verde do musgo entranhado e acumulado.

Continuou a avançar para outra sala. Quando cruzou a ombreira da porta, reconheceu a divisão; fora ali que tudo se passara. A paixão, o amor, o compromisso e o ciúme entraram uma vez nessa sala ao mesmo tempo, o desastroso resultado do encontro ainda estava visível na mancha acastanhada e gasta do sangue derramado nessa noite distante.

Depois desse evento, a casa foi esvaziando. As janelas foram progressivamente deixando de estar iluminadas até que um dia a luz se apagou de vez.

(Continua)

Será???

2006-07-21T13:26:00.000+01:00

Será que o blog acabou e esqueceram-se de me avisa?

Será que o putedo foi todo de férias e deixou a mansão sozinha?

Dejá Vu

2006-07-19T14:13:00.000+01:00

O dia avança quente e melado. Por entre uma resmas de papeis que nada mais trazem a não ser chatices (sim, que puta que é puta tem que trabalhar para ganhar a vida!), emerge a recordação de uma cena de sexo acontecida há muitos anos atrás.

Uma cena que aconteceu numa outra 'encarnação', com outra pessoa que não a de hoje. Uma cena tórrida, inesquecível.

Esqueço os papeis e deixo a mente vaguear. Não era amor. Não estamos a falar de sentimentos. Mas sim, de corpos enlaçados, linguas exploradoras e sexos inflamados. O amor é outra coisa. Esta cena resultava de curiosidade, da capacidade inaudita de duas pessoas conseguirem levar-se ao limiar do desespero, do exaspero. Da competição para levar o outro à loucura, meses e meses a fio, sem um toque sequer entre eles.

Estou a falar do momento exacto em que - depois de meses de raiva, de desejo, de sacanice, de outras pessoas - essas duas pessoas se tocam pela primeira vez. Estou a falar do segundo em que as línguas se tocam originando uma descarga eléctrica por todo o corpo. Descarga essa tão forte que os corpos se parecem magnetizar, colando-se e sendo incapazes de voltar à forma original até estarem saciados.

É disto que estou a falar. De um momento suspenso no tempo... Há muito tempo atrás...

O telefone toca e olho novamente para os papeis; mas agora os meus olhos mostram um brilho que não morava lá há momentos.

É bom ser Puta! Nem que seja por segundos e connosco próprias... ;o)

Futebol

2006-07-06T09:35:00.000+01:00

(ó matriárca, aqui tb se pode falar de futebol?!)

Se calhar é por isso que anda tudo longe.

Vim cá ser mázinha: - Já acabou (ou quase que ainda temos o bronze para apanhar), perdemos, podem voltar ao antro.

Arre! que além de putas também somos vadias.

A ideia de falar de futebol, para além de querer chatear, é abrir um pequeno chat acerca do sexo na coisa. As mulheres dos senhores e os senhores. Como é que será?!

Umas porque são boas não se misturam, as outras têm um ar de campóneas que só visto, algumas bimbas mesmo.

Mas a minha pergunta é: quem é que faz delas putas durante um mês?! É que diz-se que os Srs. não podem ter sexo.

Receberão elas comissão por estarem 1 mês sem queca?! Haverá algum subsídio?! Ou por tanto guito que têm podem ter direito a um prostituto durante este tempo?!

E eles?! Masturbam-se efusivamente (eu sei que um ou outro tem mesmo cara de quem só faz isso!)?!...

Pronto, estou parva. Assumo. (ah, e tb sei que quecam quando querem -se calhar foi por isso que não correram) Não me apetecia perder! Raios.

O que mora agora lá em casa, parvo, até já os estáva a querer ensinar a jogar. Pois!

Antro

2006-06-28T16:47:00.000+01:00

Ó minhas grandes putéfias, já ninguém vem visitar o antro? Deixam o palacete às moscas? Já cheira a cinzeiro e há presevativos pelo chão, que ninguém vem apanhar. Qualquer dia vamos à falência, por causa da falta de assiduidade.

Levam umas vergastadas no rabo, levam, levam,... Ah...isso talvez não... não vá dar-se o caso de gostarem e quererem mais!

Voyeurismo e masturbação

2006-06-27T15:57:00.000+01:00

Há os que gostam assim, pronto. Uns vão de binóculos para as praias, escondem-se nas dunas e batem umas pívias à custa de corpos desnudados, masculinos ou femininos, tanto faz. Há a outra espécie, a dos que assaltam carros de namorados, violam as raparigas e batem nos rapazes. Na última escala deste ranking de masturbação: os que se masturbam à janela a ver simples movimentos e os que se masturbam à frente de todos. Eu fui vítima destes últimos.

Numa época em que usava muito o comboio, conheci o meu primeiro. Fui fumar um cigarro junto à porta e vi que se aproxegou um senhor, um quarentão banal, simples. Olhei-o pelo canto do olho e deixei-me estar. Afinal, sítio mais público e seguro do que aquele era impossível. Erro de análise. Isto de se ser animal humano e se conhecer a linmguagem do corpo tem que se lhe diga. Não me virei logo, mas o meu sensor detectou os movimentos estranhos. O caralho do gajo estava a bater uma mesmo ali. Uma fulminante. Não sabia o que fazer. Apaguei o cigarro logo de imediato, virei-me e chamei-o porco. Os olhos estavam naquele êxtase absoluto, olhos de carneiro mal fodido. Foi-se embora, limpou as mãos às calças no mesmo instante e deixou o produto no chão, para outros pisarem. Eu passei a viagem a pensar que não foi, de certeza, pela minha saia até aos pés.

Há uns anos, já depois do incidente, tinha de fazer umas caminhadas a pé, pois estava alojada em terra estranha devido a um estágio profissional. Durante a caminhada, vi um homem dentro de uma carrinha de caixa aberta, estacionada na berma do caminho. Não liguei, que eu sou puta discreta e não gosto de olhar a gentalhaça desconhecida para não lhe dar qualquer tipo de "trela". Mesmo a passar ao lado, o sensor voltou a apitar. Porta aberta, masturbação descarada. Estuguei o passo e pensei: não foram, de certeza, as minhas calças pretas a causar este apetite.

O terceiro episódio, não, não estou a mentir, foi uma mão cheia deles, foi outra vez no comboio e já não incluiu masturbação. Incluiu apenas pânico. O gajo parecia o Hittler, mas mais alto e careca. Eu sozinha. Ele senta-se ao meu lado e começa a despejar balelas. A educação motivou-me resposta e, quando me dei conta, estava entabulado um monólogo. Ele não tinha dentes e cheirava a medicamentos. O alarme soou estridente quando ele me diz que quando chegarmos ao destino, vai levar-me para beber um whiskie em casa dele. Eu sozinha, de noite, com uma mala, e um táxi ou um autocarro para apanhar que, na altura, não tinha carro. Fugi para outro banco do comboio para ver se o despistava. Veio atrás de mim. Eu, entretanto, já tinha alertado a senhora junto à qual me sentei, algo assustada. Foi ela que, veementemente, o mandou embora, ameaçando chamar o revisor. Obrigada, senhora. Já na gare, fugi para longe. Pensei: não foram, de certeza, as minhas parcas palavras, não foram.

O quarto foi hilariante e assustador e, como é óbvio, ocorreu no ninho de todos os depravados, outra vez o comboio. Um puto com ar de amalucado senta-se ao pé de mim e começa a ladaínha. Eu, que não tenho emenda, respondi-lhe qualquer coisa que já não me lembro. Sei que num ser humano normal a conversa ficaria por ali. Mas não. Ele garantiu que me conhecia e atestei o grau de demência dele quando me disse que já me tinha visto na rua com as unhas dos pés pintadas. Nunca pintei as unhas dos pés. A viagem acabou com ele a correr atrás de mim, a puxar-me pelos cabelos para me dar um beijo. Safaram-me alguns passageiros mais normais.

De voyeurs talvez todos tenhamos uma costela, mas quando os mirones passam a actuantes é preciso ter cuidado. Pessoalmente, acho-os uns grandes badalhocos. Se fosse na selva a coisa era aceitável. Houve mais momentos destes, incluindo em trabalhos. O bolso dos homens escondem muitos segredos e uma mão lá dentro faz milagres. No fim de tudo, concluo: não é preciso motivos para despertar a libido de alguém indesejável. Basta estar no sítio errado.

APRESENTAÇÃO

2006-06-19T12:12:00.000+01:00

Sou puta mas pouco.

Gostava de ser mais. Cortar as amarras emocionais e atirar-me num remoinho vertiginoso de putedo e filha da putice.

A realidade é diferente mas nem por isso pior. Apenas diferente…

Num mundo paralelo, imagino-me vagando pela vida borrifando-me para convenções e pessoas.

Sou puta mas pouco e ainda assim há quem ache que já é muito. Talvez porque o assuma o que é raro neste mundo de falsos beatos e santos de pés de barro.

Como costumo dizer, a puta sou eu mas surpreendentemente as outras é que saltitam de cama em cama, estranho não?

Se há coisa que mais me incomoda – para além do preconceito – são pessoas perfeitas e moralmente intocáveis. Chateia-me, o que hei-de fazer?

Felicidade

2006-06-13T23:43:00.000+01:00

Ser feliz tem um preço. Quem é feliz não é merecedor da simpatia alheia. Quem se diz feliz é invejado. A felicidade parece portadora de infelicidade para muitos. Quando se é feliz tem que se pedir desculpa por se ser. Não se pode sentir felicidade sem culpa — isso é de gente insensível e sem coração.
E concluo que não tenho ponta de sensibilidade. Sou feliz sem culpas. Todos os dias sinto que posso estar grata por aquilo que tenho e sinto pouca necessidade de desejar o que não tenho. Não é algo recente. É sentimento que me povoa já há uns anos. E tudo o que foi surgindo após esse novo sentimento — o amor de um homem, filho, trabalho — só serviu para me tornar mais grata por aquilo que tenho. Porque feliz já o era. Porque o ser feliz sente-se por dentro. Porque para ser feliz é preciso querer primeiro de tudo.
Nada nem ninguém consegue fazer outro alguém feliz. Os outros apenas podem proporcionar momentos de felicidade. E os grandes seres humanos vêem-se nessas alturas. Os grandes seres humanos, os que transportam em si uma enorme beleza, não são aqueles que choram com as misérias dos outros. São os que se sentem felizes com a felicidade alheia.

Noutra vida fui puta

2006-06-11T01:00:00.000+01:00

Mas não uma puta qualquer. Tenho a certeza que fui puta de carreira. Imagino-me, já no fim dos dias, vestida de carmim, com decote a exibir blocos maciços de carne, a rir alto e de leque na mão. A gerir uma casa de putedo e a receber apenas os clientes mais especiais - os amigos de longa data que já não davam uma para a caixa.
Não! O nome não tem nada a ver com esta imagem, mas é este o estereótipo de puta que me fascina. A que comandava vidas e destinos. Que aconselhava políticos e magistrados. A puta que não se vendia. Que comprava... A puta cujo corpo só era de quem ela queria.
E ser puta assim deve dar gosto!

A primeira vez

2006-05-29T09:11:00.000+01:00

Rosas? Champanhe? Romantismo??? Nada a ver...
A sua primeira vez foi o antagonismo do que deveria ser qualquer primeira vez... foi muito, mas mesmo muito, boa. Sem dramas, sem dores e sem amor... mas com uma paixão louca e um carinho insuspeitável.
Lembra-se do rosto dele como se fosse hoje. Bonito. Tão bonito. (Também se lembra do rabo... e que bonito rabo era enfiado naquelas calças de ganga pretas).
Lamentavelmente tinha olhos azuis. Não gosta de olhos azuis... E não gostava principalmente dos dele que a invadiam a cada olhar... Começaram assim. Com olhares. Ele olhava, ela só retribuia o olhar se fosse para transmitir a ideia de "o que é que foi, ó palhaço? perdeste alguma coisa na minha cara???".
Muito mais velho, tinha um rol de mulheres atrás e isso dava-lhe um toque de vulgar. E ela não suporta a vulgaridade.
Até ao dia em que o olhar dele foi mais fundo... tão profundo que a deixou de quatro... Assim, sem mais nem menos, apaixonou-se. Ainda se lembra do cheiro dele... E lembra-se do cheiro deles...
Lembra-se do bacalhau cozido com batatas que não conseguiu comer no dia a seguir num jantar entre família... Estava nas núvens e aquela normalidade à mesa puxava-a para onde não queria ir.
A primeira vez foi com o nascer do dia... num sofá. Sem amor, sem dramas, sem dores... Mas com um equilíbrio muito forte entre o feminino e o masculino. Com um respeito inacreditável por cada milímetro de pele. E com um insuspeitável carinho...

Tão mas tão más

2006-05-24T16:19:00.000+01:00

As putas abaixo considerem-se beijadas, com chochos repenicados na pontinha das orelhas. Muito bem- vindas. Que alegria ter um bordel tão heterogéneo. Há camas para a cobra, para a morta, para a despudorada e para a virgem. Cada uma que se instale na sua. No que toca ao Kamasutra, é bem verdade, cada um põe à disposição o buraco que quiser, e na posição que quiser, como um joguinho de golfe.

Mas hoje não é disso que vos quero falar. É parecido. Venho falar-vos de más fodas. Todas já tivémos as nossas. Quem não quiser ler, por favor, vire a cara para o livro milenar que Florbela trouxe. A rainha das más quecas foi com um gajo alto e anafado, de olho verde, muito sensual. Pensava eu que estava apaixonada, mas não estava. Era fogo de artifício. Mas os foguetes eram suficientemente "calientes" para pensar que as luzes iam ser explosivas. Erro crasso. A primeira foda foi na casa dele, assim mesmo, combinada. "Não queres vir foder lá a casa?". "Pois com certeza. A que horas?".

Com o nervoso miudinho, vesti as melhores cuecas e repuxei as mamas para cima no soutien mais ousado. Toquei à campainha e lá fui, de pernas bambas. A primeira surpresa foi ver o cabelo desgrenhado, a segunda que ainda estava a dormir, a terceira que os lençóis deviam ter no mínimo três meses de suores em cima. Passemos à frente. Às escuras? Ok, o rapaz tem vergonha. Eu não tinha. Tento beijá-lo e vem a quarta surpresa. Diz que não gosta de beijos na boca, nem a namorada anterior gostava de beijar. Mas quê? És prostituto? As prostitutas é que dizem que não gostam de beijos, ouve-se dizer! Está bem, sem beijos.

Não mexe as mãos, não se mexe, estará com vergonha? Se eu fizer igual, isto vai ser a catástrofe do ano. Valha-nos ao meno ter uma pila com um tamanho razoável, se fosse muito pequenina tinha-me ido embora a correr. O gajo continua sem mexer. Mas tenho de fazer eu tudo? Nunca me tinha visto numa destas. Ouve lá, não vais adormecer pois não? A julgar pelo dito cujo, a dormir não está. Confessa que tem problemas de pô-lo em pé, que lhe falha a gasolina no momento certo. Comigo não. Posso considerar um milagre?

Já não me importa. Que dejecto sexual. Vai levar o carimbo "CHUMBADO". Com a nota mínima. Valeram as luzinhas da paixão. Lá fiz amor comigo prória, ele todo contente. É dos que fala de sexo para esconder frustrações. Quem o ouvia até poderia pensar que o rapaz tinha uma performance e uma endurance invejáveis. Mais dois erros crassos. E foram três, ao todo. O mesmo número de quecas que dei com ele. Todas muito más. Os foguetes subiram molhados para o ar e não rebentaram. E as luzes calientes transformaram-se em blocos de gelo, num ápice.

Kamasutra

2006-05-23T17:16:00.000+01:00

Kamasutra ou pontos de vista.

Vistas bem as coisas é tal e qual a mesma coisa. A coisa é aquela, apenas é vista/ sentida de outro prisma.

E se assim é, poque é que uns pontos de vista/ posições são consensuais e outros são polémicos?

É a mesma história que os buracos do cu: cada um tem o seu.

Eu cá, tenho que encomendar um banquinho daqueles de colocar os pés...dá nossos pontos de vista.

É por isto que este blog é tão giro. (Alguem percebeu alguma coisa? É que se não perceberam perguntem que a ideia é fazer sentido.)

Lilith

2006-05-21T00:21:00.000+01:00

Porque antes do feminino ter sido conspurcado pela sonsa da Eva era eu que dava cartas.
Fui expulsa do Paraíso e, apesar dos boatos dizerem que fui transformada na Serpente que levou o fraco do Adão a comer a maçã, fui aceite neste pequeno espaço onde posso falar sobre as minhas conquistas e seduções...

Putas Rascas e Putas Finas

2006-05-20T01:19:00.000+01:00

Putas. Há as putas rascas e as putas finas. Umas e outras igualmente respeitáveis – ou não. Mas a grande ironia é que são muitas as putas rascas que na verdade são bem mais finas que as putas finas. E ainda mais as putas finas que bem mais rascas são do que as putas rascas. O que nos leva à constatação seguinte: há as putas rascas-rascas, as putas rascas-finas, as putas finas-finas (raríssimas) e as putas finas-rascas. É sobre esta espécie que quero hoje aqui falar. São estas as putas que, armadas em finas, desprezam todas as outras, chamando-as de rascas e tratando-as como tal. E que, na verdade, não lhes chegam aos calcanhares. Que páram os seus carros de putas finas às portas dos colégios – caríssimos –onde puseram os filhos a estudar (os filhinhos da puta que, tão pequeninos, já demonstram a sua origem e educação supostamente fina no desprezo e falta de respeito por tudo o que é supostamente rasca mas na verdade tão mais fino do que eles e elas) e bloqueiam altivamente a passagem de todos os supostos rascas da rua - putas e não putas. Porque elas são putas finas e acham que têm mais direitos que os supostamente rascas. Porque os carros delas são melhores e mais caros que os das putas rascas e, aliás, "por que raio andam estas putas rascas de carro", pensam elas do alto da sua fineza rasca, enquanto largam o seu carro fino de putas finas no caminho e aguentem-se os rascas. E quando uma puta rasca tem a fineza de segurar a porta para elas passarem elas nem sequer têm a fineza de agradecer porque – pensam elas na rasquice da sua suposta fineza – puta fina não se rebaixa a agradecer a puta rasca que – acham elas do alto da sua rasca fineza – não faz mais do que a sua obrigação quando segura a porta para puta fina passar.
E é por estas e por outras que, se me derem à escolha, opto sem pestanejar: se estas são as putas finas, então eu quero ser puta rasca!

A outra

2006-05-19T12:16:00.000+01:00

Porquê a outra?!

Pois porque é o que sou. Desculpem as putas mais sensíveis, mas é verdade...

Antes a cornuda fui eu. Mas isso foi em tempos que já lá vão ...

Como puta que sou haveria de chegar o dia em que seria eu a outra, pois claro!!!!

Há dias em que penso: será justo?

Mas logo tiro esse pensamento e digo - "Oh, sua estúpida de merda, mas quem é que está aqui a errar?".

Eu é que não de certeza! Pois sou uma putinha linda, livre e desimpedida, por isso...

Venham eles porque o que eu gosto é de Sexo e até à próxima quando tiver vontade novamente.

No strings attached.

Mais uma...

2006-05-19T12:13:00.000+01:00

... puta para aqui escrever os seus putedos.

Florbela

2006-05-17T12:38:00.000+01:00

Mas só com um "l" que sou uma puta bem portuguesa.

Faz de conta que não sei o que por aí fora chamam de puta. Eu cá sou puta à minha maneira.

Eu, puta puritana. Nada dada ao que de puro se diz por aí.

Gosto da ideia de assumir que gosto.

Gosto sim senhores. Que cínicas são as que dizem o contrário.

Que grandes putas, digo eu!

(in)Sensibilidades

2006-05-16T12:18:00.000+01:00

Como abutres aproximam-se sempre que o cheiro a sangue começa a pairar. Sentem-no à distância. Farejam as amarguras alheias e espalham aos sete ventos as más novas. Qual rastilho, avançam a uma velocidade vertiginosa. Lançam-se sobre os mais fracos, sobre os que não têm o discernimento para ver o que eles representam. Vivem para se alimentar do sofrimento alheio. Sentem algum prazer a escarafunchar na dor dos outros. Parece que só assim conseguem sentir a sua própria felicidade. Querem equiparar-se aos lamentos dos que exibem as feridas. Querem quase que quem sofre os conforte...

Gelo

2006-05-13T19:34:00.000+01:00

Tenho gelo nas entranhas, diz-me ela. Quando o filho da mãe me cavalga não sinto nada. Não gosto do cheiro dele, nem dos beijos. Se me filmassem durante a foda veriam os meus olhos a revirar de tédio, como nos filmes. Por vezes, até me apetece ter conversas banais durante o sexo. Então mas o que é que estás a fazer com ele? Não sei. Tenho carinho por ele, mas simplesmente deixei de gostar de foder. Ah, ok... Tens de te tratar... Para quê?, pergunta-me. Não gosto, não sinto falta. E ele?Que se foda, que vá às putas. És maluca rapariga. Eu sei.

Os lamentos

2006-05-12T16:49:00.000+01:00

O português lamenta-se. Muito.
Quem não conhece o famoso “vamos indo...” à pergunta “então, tudo bem?”

Eu raramente respondo assim. Desde nova que digo “está tudo óptimo!”, o que levou a que algumas pessoas olhassem para mim ou como tonta ou com alguma inveja.
Não é porque tenha mais que os outros.
Valorizo o que a vida me dá de bom e tento mudar ou contornar o que me vem de pior.

É normal, às críticas ao nosso trabalho, darmos especial atenção aos pontos negativos e esquecer os positivos. Mesmo que os últimos sejam em maior número e mais importantes. E ficamos de tal modo incomodados, que nem gozamos de alguma alegria. Perdemos o momento e a oportunidade de sermos felizes.

Faz lembrar aquela história do homem que tinha um jardim.
Lindo, cheio de árvores carregadas de fruta, flores de todas as cores e aromas, arbustos magnificamente verdes.
No meio do jardim ele encontra uma erva daninha.
Ficando furioso, tenta destruí-la, visitando-a todos os dias e empreendendo uma luta incessante contra ela.
Ao fim de uns dias, vence a batalha.
Mas qual não é o seu espanto quando todo o jardim à sua volta morreu. Os frutos apodrecem no chão, as flores perderam as sua pétalas, os arbustos secaram por falta de água.
Deu tanta atenção à erva daninha, pequena, inofensiva, indiferente, que se esqueceu do que realmente interessava e o fazia feliz.

É assim o português.
Dá atenção ao negro e ao escuro.
Perde tempo a resolver problemas que não lhe vão mudar a vida.
E no fim, lamenta-se.

Fascínios

2006-05-12T00:41:00.000+01:00

O mundo masculino fascina-me... Fascina-me a conversa de gajos "gajos". As suas fragilidades, os receios poucas vezes confessados, os medos contidos. Porque num mundo masculino uma puta reina. Essa é a mais puta das verdades. Num mundo de homens, uma puta consegue que os gajos "gajos" passem dessa postura a meninos de fraldas. Consegue ameaçar, fazer sentir o seu poder... E eles nunca sabem até onde esse poder é fabricado ou real. Mas sabem que estão em desvantagem. Ou acham que o estão... e de repente abrem os seus cofres, revelam os seus segredos, choram que nem crianças, pedem conselhos. E a puta passa de puta a padre, a confidente, a amiga, a mãe. A tudo menos a amante.

Nota: Quem quiser convidar participantes para este blog sinta-se livre para o fazer... Condição: poucos moralismos por favor...

A puta da Vida

2006-05-09T23:17:00.000+01:00

Parece que por mais que se tente ser puta há sempre uma senhora que se sobrepõe a todo e qualquer esforço. A Vida! Ela recebe-nos de braços abertos, como qualquer outra puta. Nunca se sabe se pronta a nos confortar, se preparada para nos esmagar. A puta da vida! É certo — a meu ver — que os abraços mais brutos são os que nos fazem crescer, os que nos obrigam a abrir os olhos para lá do nosso umbigo. Mas há os que simplesmente nos apagam, nos destroem por dentro. São os abraços que nos sugam a vida e a alegria. São os abraços que não desejamos. São os abraços que, quando dados a alguém, deixam um rasto de amargura no coração de muitos. E se para quem apenas o "presencia", tal abraço pode servir para que a Vida com tudo o que ela encerra, de bom e de mau, seja encarada com maior respeito; para quem é abraçado ele pode ser o princípio do fim. Do fim dos sorrisos abertos, do fim da esperança...

Broches&Rapidinhas

2006-05-05T16:49:00.000+01:00

Puta Dois chegou à casa das putas mais putas de Portugal. Porque é de graça. Porque aqui não há servicinhos de favor, nem broches literários, nem sequer rapidinhas de conveniência. Aqui a puta dois dá o que quer dela própria. E há putices para todos os gostos. Porque há várias formas de se ser puta. (Ai o que eu gosto da palavra puta. É pujante e diz tanta coisa). Ser sincera pode significar que se é puta. Ser bonita pode significar que se é puta. Ser má, inteligente, ousada, directa... tudo isso, para ALGUNS, é ser-se puta.

Então eu quero ser uma dessas. Quero mesmo. Por mais que nos queiramos enganar não podemos ser putas a toda a hora nem com qualquer pessoa. Há as putas das regras. E as vacas das máscaras. E as cabras das perfeições. E se em espaços destes eu puder soltar a língua sobre as minhas putices e as putices de outras putas tanto melhor. E prometo, que o putedo de linguagem vai acabar por este texto. É que quando uma puta se apresenta, tem de fazê-lo com todas as letras, como já um dos comentários abaixo tinha revelado. Também sou puta e também gosto. Às vezes gostava de ser mais puta. Ou voltar a ser puta., tanto faz.

Mau feitio...

2006-05-02T16:26:00.000+01:00

Há quem seja filha da mãe, mas eu sou filha do pai. Ao contrário de minha mãe que não suporta que não gostem dela, satisfaz-me muito, tal como acontecia com o meu pai, saber que há quem não me suporte. Sinto até um certo prazer por determinadas pessoas simplesmente não me falarem. Porque por mais que se queira é impossível agradar a gregos e troianos. E quando se tenta, falha-se quase sempre para quem é mais importante.
Não quero agradar a gregos e troianos muito menos quero ser apreciada por todos. Aliás, muitas vezes até mostrei o pior dos piores para observar a reacção dos outros. Não me revejo na máxima de “a mim não me fez mal nenhum”. Se há alguém que faz mal propositadamente a outra pessoa, minha amiga ou não, não sou capaz de continuar a dar-me com ela como se nada fosse. Gosto mais de “nas costas dos outros vejo as minhas” e é assim que vou levando a minha vida.
Hoje, mais calma, percebo pela quantidade de gente que não me fala que nem sempre fui assim. Nem em garota levava desaforos para casa. Quem me conhece e lida comigo sabe que não tenho por hábito meter-me na vida de ninguém, nem sequer das pessoas que estão ao meu lado dia-a-dia, nem tão-pouco mandar bitates para o ar... mas se me tentam atingir não deixam de levar troco.
Não acho graça ouvir uma pessoa falar mal da própria irmã pela simples razão de esta ter atraído, sem querer, as atenções do mocinho que a outra gostaria de mordiscar. Não gosto de ciúmes de amigos em relação a namorados ou namoradas. “Acabou de conhecer a tipa e parece que ela, uma vaca, é mais importante que os amigos...” E que tal dizer-se “que bom que encontrou uma pessoa de quem gosta e que bom que está tão feliz” (curiosamente, a tal “vaca” é hoje mulher desse rapaz e as duas pessoas que na altura disseram tamanho disparate e com as quais me chateei acabaram por fazer pior... hoje nem a salvação dão porque as esposas não lhes permitem tal “libertinagem”).
E eis algumas pérolas — há tantas que para ser franca não me lembro de um décimo:
11 anos com uma senhora a dizer “queres andar de um lado para o outro é para andar a ver os rapazes”: “claro que sim... e há mais alguma boa razão para andar na rua com este calor.” (e era verdade... claro que era! Ver os rapazitos pelo canto do olho... e ir dando risadinhas com as amigas)
14 anos perante uma conversa de uma quantidade de beatas a dizerem que eu era a ovelha negra da família porque ia para a festa lá da aldeia dançar e dançar... e até bebia cerveja e fumava: “se eu fosse a ti, que tens telhados de vidro com duas filhas em casa, ficava caladinha.”
17 anos após uma bebedeira de caixão à cova (meio litro de bagaço...) ouvi “és a vergonha dos teus pais...”: “Não me leve a mal, mas pai e mãe estão em casa... não me lembro de a senhora ter sido promovida a coisa alguma...”
20 anos e umas quantas bocas a propósito da minha magreza (que nem era tanta assim) “pois... não come tadinha...”: “Que eu saiba nunca me convidaste para ir jantar a tua casa, pois não?”
27 anos após a partida de dois amigos que foram até à festa e ficaram em casa da minha mãe “olha lá... qual dos dois é teu namorado????”. Resposta quase soletrada: “os d-o-i-s!!!” (Nenhum era. Mas já que quer material para falar mal que tenha material do bom!)
28 anos à uma da tarde com uma ressaca tamanha a pedir uma Água das Pedras no café: “Não tens vergonha??? Uma rapariga solteira a beber a noite inteira!!!”; “E tu??? Não tens vergonha? Um homem casado com mulher e filhas em casa e a beber a noite inteira???”
Pois!!! Não tenho vergonha alguma. De nada que tenha feito ou deixado de fazer. Verdade seja dita que nem era das piores... mas sempre fui das poucas a fazer o que tinha a fazer à frente de toda a gente. Nunca me escondi para beber uma cerveja. Se eu bebia uma imperial à frente dos meus pais qual era a razão para me esconder? Fumar, passei a fumar em público a partir do momento em que fui apanhada pelos meus pais. Se eles sabiam, quem é que não podia mais saber? Namorados e afins não os tive por ali à excepção das trocas de cuspo ainda garotos, quando curtir era coisa de Verão ao som de Peste & Sida. Mas sempre abracei os meus amigos, sem qualquer tipo de problemas que alguém pudesse pensar que era qualquer coisa mais. Se os meus pais sabiam que eram meus amigos, se estes amigos iam jantar lá a casa, se até dormiam lá de vez em quando, por que razão não nos havemos de abraçar quando nos encontramos? Para que as outras pessoas não fiquem a imaginar coisas? Que imaginem que sempre se entretêm com alguma coisa além da novela. Porque não gosto de pessoas que fazem juízos de outros à toa nem de moralismos baratos.
Além disso, fico contente por durante muitos anos ter sido bastante selectiva nas pessoas com quem fiz amizades. Porque é bom saber que quem nos fala, fala com amizade e não por obrigação. É bom sentir que as pessoas que visitam a minha casa, que mexem na minha filha o fazem de coração aberto. É bom saber que as pessoas maldosas e muito venenosas continuam a olhar em frente quando passamos. Que nem sequer nos olham. É mesmo bom!

Que tal irmos de fim-de-semana assim?

2006-04-29T00:09:00.000+01:00

25 de Abril ou Tchernobil

2006-04-27T11:06:00.000+01:00

No dia em que se assinalava 32 anos após o 25 de Abril, responsável pela paixão que se viveu no Verão seguinte e pela minha existência neste mundo também, surpreendi-me ao olhar a capa do Público. Uma primeira página vestida de negro a assinalar os 20 anos após o acidente nuclear de Tchernobil, que ocorreu a 26 de Abril mas cujo gatilho foi incendiado um dia antes. Fez-me recuar muitos anos atrás, sentada na mesa de uma cozinha com o meu pai a ensinar-me a lavar bem as nésperas por causa de um tal acidente que tinha acontecido lá para os lados da URSS. Pareceu-me tão estranho. Mas a URSS não é tão longe daqui? A explicação adequada a uma criança de 11 anos foi a mais simples possível e não incluiu os horrores que se viveram nesses dias e nos horrores que ainda se vivem naquela região 20 anos depois. Lembro-me da primeira vez que dei de caras com o que de facto foi Tchernobil e as consequências que ainda hoje não se conseguem rotular.
E o 25 de Abril passou a ter outro significado. Se os cravos me alegram porque não preciso de ter sentido na pele para valorizar as pequenas liberdades que usufruo (apesar de concordar com a teoria da ditatura velada, mas isso dá outro post), as memórias que não tenho de Tchernobil apagam o sorriso. Porque é um dia de festa e de luto. Quando leio que até hoje morreram 56 pessoas (o número oficial que de verdadeiro tem pouco ou não estivessemos a falar de um país em que a vida humana vale tão pouco), mas que o número final poderá ascender às quatro mil sinto que o luto ainda marcará os próximos 20 anos ou mais ainda. Há mesmo os mais pessimistas que dizem que dos 570 milhões que habitavam a Europa em 1986, 16 mil podem vir a morrer por causa de Tchernobil.
Vinte anos depois as radiações continuam impregandas nos solos, nas águas, na vegetação, na vida animal. Os casos de malformação em bebés aumentou e a ONU considera que são fruto das emissões da central ucraniana. A factura continua a ser paga pelos países mais afectados: Rússia, Ucrânia, Bielorrússia sentem todos os anos o peso de Tchernobil.
E no meio de uma desgraça como Tchernobil aparecem as consequências positivas: o desmatelamento de várias unidades nucleares um pouco por todo o mundo, o repensar o nuclear, as descobertas que se fizeram à conta das desgraças alheias. Sobrinho Simões, o fabuloso director do Instituto de Patologia e Imunologia Molecular da Universidade do Porto (laboratório que, há quatro anos, venceu um concurso chamado Banco de Tecidos de Tchernobil, para o estudo de casos de jovens que desenvolveram cancro da tiróide após o desastre), arrisca em afirmar que as consequências “terríveis” do desastre que ocorreu há 20 anos em Tchernobil, na Ucrânia, representam “uma oportunidade única” para a ciência desvendar alguns segredos do cancro da tiróide. E se esta é uma verdade com a qual não posso discordar, não me parece que sejam necessários mais acidentes para se observarem as consequências.
Em Portugal, o nuclear está na ordem do dia. Com o preço do barril do crude a escalar barreiras nunca vistas, é imperativo procurar fontes de energia alternativa. Mas estará Portugal preparado para uma central de energia nuclear? Estará Portugal disponível a aceitar os riscos, por menores que sejam actualmente, de uma Tchernobil?

O outro lado

2006-04-23T00:38:00.000+01:00

A morte. A morte é coisa banal nestes dias. Morrem sempre "cerca de" um determinado número de pessoas. São raras as vezes que se lê o número exacto. Afinal de contas são só números (cerca de 15 pessoas... serão 15,4???). Tudo muda quando a morte adquire um rosto. Mais ainda quando ele nos entra em casa todos os dias. Pior ainda quando tem apenas 22 anos. Lágrimas correm-nos pela cara abaixo. O coração pesa. O espanto toma conta da alma. Mas daí a transformar a vítima em herói principalmente quando a vítima morreu numa posição criminosa?
Francisco Adam, actor da série juvenil Morangos com Açúcar, um sucesso com direito a duplo horário na TVI, morreu ao volante na madrugada de Domingo de Páscoa. Factos: conduzia em excesso de velocidade; no carro seguiam mais dois ocupantes, um deles que ficou com ferimentos ligeiro e outro que permanece nos Cuidados Intensivos. E de repente uma onda de solidariedade ergueu-se. Por todo o lado!
Morreu o Dino dos Morangos... Ou melhor, o Dino não morreu porque a morte do actor de olhos azuis que lhe dava vida garantiu ao Sr. Moniz um "share" nunca antes alcançado por um programa do género. Diz a direcção da televisão que se trata de uma homenagem. Infelizmente desconhecem-se os valores que a mesma estação encaixou em publicidade.
Mas, de regresso aos factos: Francisco Adam seguia numa estrada nacional em excesso de velocidade e matou-se. Vejo poucas (ou nenhumas) razões para fazer deste jovem um herói, como o que aconteceu (e está a acontecer: há miúdos de dez anos praticamente sem comer desde que souberam da morte do actor). O facto é que naquela estrada que interceptava a estrada onde seguia Francisco Adam não seguia mais carro nenhum. Não seguia um carro com pessoas... por sorte. Por sorte não matou ninguém. Se estava sob o efeito de álcool? De estupefacientes? Não percebo qual a importância. Facto é que seguia em (mais do que) excesso de velocidade. O cruzamento era perigoso, diz muita gente. O cruzamento de perigo tem pouco ou nada se se respeitarem os limites de velocidade, como de resto acontece em quase todas as estradas portuguesas. E a questão é que valores se transmite a um público juvenil quando alguém morre numa situação provocada por si próprio, infringindo a lei, e transforma-se quase em herói nacional.
Numa perspectiva meramente comercial, a morte do actor dos Morangos com Açúcar caiu do céu. A SIC a lançar a concorrente Floribela e eis que surge a notícia da morte do actor. A TVI, exercendo os seus valores e princípios sobejamente conhecidos, dá todo o destaque ao acontecimento, transmite a missa de corpo presente e o funeral em directo (nem a Amália teve tanto destaque) e remata com a notícia que dá conta que a série permanecerá com a presença do actor. Mais: no próprio dia da morte, ainda com o corpo a arrefecer, a estação avançou com o episódio especial de Domingo de Páscoa. E fica a pergunta, que não sendo minha, me pareceu pertinente: "Quem matará a TVI quando surgir uma nova série concorrente?"

"Sou puta e gosto" porquê?

2006-04-22T18:20:00.000+01:00

"Sou puta e gosto" é o título do livro que ainda não escrevi, mas que um dia gostaria de o fazer... Porque me chateia o discurso da coitadinha. Porque o outro lado é tão menos politicamente correcto. Porque há as que são putas por opção e porque me merecem ainda mais respeito do que as que o são por necessidade. Nos dias que correm, que é tão difícil arranjar alguém que passe a ferro (e ganham, livres de impostos, mais de seis euros à hora), custa-me a engolir a história do "não tive outra alternativa" (excepto em situações que envolvem, por exemplo, toxicodependência). O blog não tem intenções de desenvolver o tema, mas tal como este não será nada politicamente correcto. A quem chegou: Bem-vindos!!!